Olá! Meu caro.

Termino de ler On The Road , aos trinta e poucos anos, com a estranha sensação de já ter feito quase tudo do livro e, ao mesmo tempo, com a vontade sincera e melancólica de pôr o pé da estrada, aí penso no emprego, nas contas, na comida na geladeira e todas as coisas passageiras, com prazo de validade. Ao fundo, vem da casa do vizinho um Guns N’Roses enfadonho e um rock berrante que, deveras, ele que não sabe nem bem o português, não deve entender patavina do que está sendo dito. Assim, eu penso realmente que algo está errado, ou certo demais – mas assim é a vida, feita de extremos estranhos e belos. No fim das contas, tudo está sempre certo e sempre pronto a dar errado ou muito errado, mas a um passo de dar certo, a escolha é nossa e mesmo essa certeza varia, é quase uma variável tão bela e constante feito o pôr-do-sol, um infinito conflito diário que nos leva pra frente. Lembro que esse On The Road eu peguei com o Assaí Campelo – iluminador, e, às vezes, iluminado, do Theatro ...

Todo dia é dia de alguma coisa: aniversário, tragédia, salário atrasado, lembrança de quem foi, expectativa de quem há de vir, seu aniversário de namoro, o vencimento daquela prestação, nascimento de alguém famoso, show daquele cantor que você sempre quis ver, prova de matemática; todo dia é o dia de algum dia. Hoje é, também, o dia da poesia. E daí? Poesia para quê? Lembro que o Manoel de Barros diz que aquilo que não serve para nada, é ótimo para poesia . Gosto de pensar assim, sob a beleza das coisas inúteis. Poesia vale para quase tudo, só não vale para aquilo cujo nada vale. Há poesia em muita coisa, em muita gente, em muito lugar. Há poesia no caos das paisagens urbanas, nos rosto de uma criança que acredita que o mundo inteiro é dela – um dia ela vai lutar para realmente acreditar nisso – há poesia na saudade das mães, que guardam as primeiras provas e desenhos dos filhos, há poesia naquela imagem que a gente viu e não fotografou. Há poesia no que não há. Sempre que c...